Comme d'habitude, j'avais tellement de doutes et de tristesse à aborder cette présentation d'un album de Ron Sexsmith. Là, pourtant, dès l'abord, il y a cette pochette de vieux jeune baveux. Et puis ce titre enrobant l'image. Ensuite, petite ronde avant d'écrire, la presse anglo-saxonne (neuf liens au départ de Metacritic) construit autour de cette idée du grand qui ne l'est pas vraiment devenu. Bien joué, finalement, puisque savamment entretenue cette image de poète maudit...
Car, sur le fond, platement, les choses sont dites subjectivement : Ron Sexsmith (sa discographie sur AMG) est tombé en panne d'inspiration au milieu des années 2000. Plus envie de baser son avis sur la sollicitude accordée à des albums qui ont tant compté (Ron Sexsmith, Whereabouts, Cobblestone Runway). Pas plus envie de pleurer sur le sort de celui qui aurait pu-dû être une diva. Quitter le nougat facile et sirupeux, remuscler sa production, écrire, le Ron a du boulot. Reste à voir si durer ainsi, comme en rôle du second couteau de la cover, n'est pas plus confortable...
La note est certes outrée. Comme celui qui l'attribue!
Le Golb
Le site
